´Alicante ha querido cobrarme un impuesto revolucionario´
- ¿Por qué han decidido cambiar el concierto de lugar?
Ha sido una decisión puramente política. Estoy hasta las narices de los políticos, bastante hay montada ya con el asunto de los trajes. Música y política siempre se han llevado fatal. Nosotros autogestionamos nuestra gira y queremos ir a todos los sitios posibles. Pero si nos van a tratar mal, nos vamos al pueblo de al lado. Alicante ha querido cobrarme un impuesto revolucionario. Por eso hemos tomado la decisión, porque querían que pagara por más personal del necesario.
- ¿Espera que Alicante se pronuncie sobre el tema?
Espero una respuesta por parte del Ayuntamiento, o que por lo menos, alguien le pida explicaciones. A mí me da igual tocar en un sitio que en otro. Si fuera decisión mía, tocaría en todos los rincones de España. Lo que me preocupa es la gente que va a vernos, tenemos predilección por ellos. Sé las molestias que ocasiona un cambio de recinto, pero este país es así... Lo único que me importa de esto es que la gente piense que no quiero actuar en Alicante. Pero yo no tengo que dar explicaciones.
Quizá haya para mí un lugar al sol, un cubil de soledad donde extender, como mantel de olor, el fluir de la duda. Una sola palabra, un ademán, un rito que diluya el murmullo del pavor que se acrece por dentro y disminuye la fuerza de los músculos, la sangre ya gastada por el severo tránsito que nos conduce, ciegos, de la vida a la muerte, de la nada a la nada.
Una mujer exquisita no es aquella que más hombres tiene a sus pies, si no aquella que tiene uno solo que la hace realmente feliz.
Una mujer hermosa no es la más joven, ni la más flaca, ni la que tiene el cutis más terso o el cabello más llamativo, es aquella que con tan sólo una franca y abierta sonrisa y un buen consejo puede alegrarte la vida.
Una mujer valiosa no es aquella que tiene más títulos, ni más cargos académicos, es aquella que sacrifica su sueño temporalmente por hacer felices a los demás.
Una mujer exquisita no es la más ardiente (aunque si me preguntan a mí, todas las mujeres son muy ardientes...Los que estamos fuera de foco somos los hombres) sino la que vibra al hacer el amor solamente con el hombre que ama.
Una mujer interesante no es aquella que se siente halagada al ser admirada por su belleza y elegancia, es aquella mujer firme de carácter que puede decir NO.
Y un HOMBRE...UN HOMBRE EXQUISITO es aquel que valora a una mujer así...Que se siente orgulloso de tenerla como compañera...Que sabe tocarla como un músico virtuosísimo toca su amado instrumento...Que lucha a su lado compartiendo todos sus roles, desde lavar platos y atender tripones, hasta devolverle los masajes y cuidados que ella le prodigó antes...
La verdad, compañeros hombres, es que las mujeres en eso de ser 'Muy machas' nos llevan gran recorrido...
¡Qué tontos hemos sido -y somos- cuando valoramos el regalo solamente por la vistosidad de su empaque!
¡Tonto y mil veces tonto el hombre que come mierda en la calle, teniendo un exquisitímo manjar en casa!
"La infancia tiene sus propias maneras de ver, pensar y sentir; nada hay más insensato que pretender sustituirlas por las nuestras"
(Jean Jacques Rousseau)
La frase me viene al pelo porque ayer Sergio presenció en Alicante el minidesfile que protagoniza la guardia civil en honor a su patrona, la Virgen del Pilar, pues bien, su comentario fue: ¡mira papi...piedra, papel y tijera!
Anoche me induje al sueño mascando una noticia vista en el telediario, pero la sensación de asco, odio? no sé definirla, discúlpenme, era aún mayor que en otras ocasiones, supongo que se vería alterada porque como ya saben algunos de ustedes, tuve un percance con el emule y la maldita pornografía infantil, no podría describirles el momento al abrir el archivo, no podría decirles lo que pasó por mi cabeza, las sensaciones se agolparon y aún no he sido capaz de deshilacharlas y expresarlas una a una.
Pero, ¿de verdad no hay ninguna fórmula para parar esto, ni siquiera cuando algunos de los detenidos/imputados habían sido acusados con anterioridad por el mismo delito? ¿no es un delito? ¿qué le falta a la ley para que, tamaña panda de salvajes, paguen por los hechos? ¿entienden ustedes algo?, yo no.
Que dios, la virgen, el cielo, las nubes, el mar o cualquier cosa que ustedes quieran nos alejen de padecerlos, que hagan algo con ellos.
Domingo vomitivoresacoso.- Dícese del que tras un sábado por la noche de cabatrones y demás familia, no está uno p'a farolillos.
Domingo enblancoytrascendental.- Dícese del que se queda uno en la cama, solo, y mirando el techo sin más.
Domingo horrorosofamiliar.- Dícese de aquel que, normalmente por obligación, le toca a uno ponerse el antiojeras o en su defecto las gafas de sol y pasarlo en compañía de sus seres queridos y los no tantos.
Domingo nomequedanmás, ¿tú llevas?.- Dícese de aquel que tras el acercamiento con éxito a un/una desconocido/a y tras una noche de locuras y pasiones lo aprovecha en la misma línea, nunca se sabe cuando se repetirá.
Domingo putadóncervecero.- Dícese de aquel que tras el acercamiento a un/una desconocido/a, sin éxito, queda con los coleguitas a cervecear, hechar unas risas y olvidar el fracaso.
Domingo músicolectorcinéfilo.- Dícese de aquel que por cualquiera de los anteriores motivos, o simplemente por que le apetece, decide leer periódicos, libros, escuchar buena música y dar algún paseo cortito, a comprar tabaco, por ejemplo.
Catalina es una burrita preciosa, vive cerca de casa, casi a diario le llevamos zanahorias frescas y hojas secas.
Y sí, lo que tiene Sergi en la nariz, es una mosca
Esta fabulilla,salga bien o mal, me ha ocurrido ahora por casualidad. Cerca de unos prados que hay en mi lugar, pasaba un borrico por casualidad. Una flauta en ellos halló, que un zagal se dejó olvidada por casualidad. Acercóse a olerla el dicho animal, y dio un resoplido por casualidad. En la flauta el aire se hubo de colar, y sonó la flauta por casualidad. «¡Oh!», dijo el borrico, «¡qué bien sé tocar! ¡y dirán que es mala la música asnal!». Sin reglas del arte, borriquitos hay que una vez aciertan por casualidad.
Septiembre, allá por el ochenta y seis (sudores), lo diga como lo diga, suena horriblemente mal, en fín, es lo que hay...,al tema, Desireless, híbrido francés, arrasó con su "Voyage Voyage".
Comenzaba el curso, con la dichosa canción a cuestas, un FP de administración, la rivalidad entre los distintos ciclos formativos se palpaba en el ambiente, los de automoción acosaban sin tregua a las de peluquería y estética (ciclo por el que también pasé en algún momento, decidí dejarlo, mi nombre ayudó), a las de administración nos tocó padecer a las malvadas del ciclo sanitario, las muy......enfermeras, tenían la clase de gimnasia justo antes de la nuestra y era un martirio coincidir en el vestuario con ellas.
Un buen día (reconozco el ingenio y hasta siento cierta envidia por la terrible ocurrencia), en la encrucijada de la puerta y con un pie ya fuera, nos cantaron: "¡¡¡¡GUARRAS GUARRAS!!!!", ¡dios, que rabia más grande!.
Eso llamado amor no lo puedo manejar eso llamado amor lo conseguiré con el tiempo no estoy listo para esa cosita loca llamada amor
Eso (eso) llamado amor(llamado amor) llora (como un niño) en una cuna toda la noche.
baila el swing, se mueve por todas partes como una medusa de alguna manera me gusta esa cosa loca llamada amor.
Ahí va mi chica sabe como bailar el rock and roll ella me vuelve loco ella me da fiebre y escalofríos luego me deja con un sudor frío frío.
Tengo que ser frío relajarme ponerme mi chándal (jejeje) me pongo en un segundo plano y recorro un largo trayecto con mi moto hasta que estoy listo, cosita loca llamada amor.
Quién hubiera creído que se hallaba sola en el aire, oculta, tu mirada. Quién hubiera creído esa terrible ocasión de nacer puesta al alcance de mi suerte y mis ojos, y que tú y yo iríamos, despojados de todo bien, de todo mal, de todo, a aherrojarnos en el mismo silencio, a inclinarnos sobre la misma fuente para vernos y vernos mutuamente espiados en el fondo, temblando desde el agua, descubriendo, pretendiendo alcanzar quién eras tú detrás de esa cortina, quién era yo detrás de mí. Y todavía no hemos visto nada. Espero que alguien venga, inexorable, siempre temo y espero, y acabe por nombrarnos en un signo, por situarnos en alguna estación por dejarnos allí, como dos gritos de asombro. Pero nunca será. Tú no eres ese, yo no soy esa, ésos, los que fuimos antes de ser nosotros. Eras, sí, pero ahora suenas un poco a mí. Era, sí, pero ahora vengo un poco a ti. No demasiado, solamente un toque, acaso un leve rasgo familiar, pero que fuerce a todos a abarcarnos a ti y a mí cuando nos piensen solos.
Hemos llegado al crepúsculo neutro donde el día y la noche se funden y se igualan. Nadie podrá olvidar este descanso. Pasa sobre mis párpados el cielo fácil a dejarme los ojos vacíos de ciudad. No pienses ahora en el tiempo de agujas, en el tiempo de pobres desesperaciones. Ahora sólo existe el anhelo desnudo, el sol que se desprende de sus nubes de llanto, tu rostro que se interna noche adentro hasta sólo ser voz y rumor de sonrisa.
Puedes querer el alba cuando ames. Puedes venir a reclamarte como eras. He conservado intacto tu paisaje. Lo dejaré en tus manos cuando éstas lleguen, como siempre, anunciándote. Puedes venir a reclamarte como eras. Aunque ya no seas tú. Aunque mi voz te espere sola en su azar quemando y tu dueño sea eso y mucho más. Puedes amar el alba cuando quieras. Mi soledad ha aprendido a ostentarte. Esta noche, otra noche tú estarás y volverá a gemir el tiempo giratorio y los labios dirán, esta paz ahora, esta paz ahora. Ahora puedes venir a reclamarte, penetrar en tus sábanas de alegre angustia, reconocer tu tibio corazón sin excusas, los cuadros persuadidos, saberte aquí. Habrá para vivir cualquier huida y el momento de la espuma y el sol que aquí permanecieron. Habrá para aprender otra piedad y el momento del sueño y el amor que aquí permanecieron. Esta noche, otra noche tú estarás, tibio estarás al alcance de mis ojos, lejos ya de la ausencia que no nos pertenece. He conservado intacto tu paisaje pero no sé hasta dónde está intacto sin ti, sin que tú le prometas horizontes de niebla, sin que tú le reclames su ventana de arena. Puedes querer el alba cuando ames. Debes venir a reclamarte como eras. Aunque ya no seas tú, aunque contigo traigas dolor y otros milagros. Aunque seas otro rostro de tu cielo hacia mí.
Anticuado, interrogo las estrellas, su desnudo, inapelable misterio, mientras miro las llamas en la playa, en esta noche cuando empieza el verano. Lector de Drieu o Pavese, sé también lo sencillo que puede ser acabar con la historia, no preguntar ya nada, olvidar para siempre esta apariencia de tarjeta postal. Frente a mí, imperturbables, desveladas, pasan, en silencio, vida y muerte, evitando, con un rictus cansado, este fantasma insomne, este papel en blanco, esta hoguera apagada que perdura.
- El poder del espíritu para descuajar las entrañas de las cosas. Por ejemplo, el corazón de los árboles, el hígado de las estrellas.
- Y ¿qué es la inspiración?
- Yo diría que un, un soplo, un aire, no, un efluvio y también un relámpago. Piense en un viajero perdido en una noche de tempestad. Apenas ve el camino, pero de pronto un rayo ilumina el abismo por cuyo borde camina. Eso es la inspiración: una visión breve, no, fugaz de las tinieblas.
- Y el artista, ¿nace o se hace?
- Nace. No, brota, emerge. Eso es. El artista emerge de la unión entre el destino y la, y la ignorancia.
- ¿La ignorancia?
- Sí, ¿por qué no?. La ignorancia. O si quiere la casualidad, qué importa la palabra. Es como hallar un tesoro.
- Entonces, ¿quién puede ser poeta?
- Los elegidos por el destino para perderse en el bosque.
Cuando el presidente carter se preocupa tanto de los derechos humanos
parece evidente que en ese caso derecho no significa facultad o atributo o libre albedrío sino diestro o antizurdo o flanco opuesto al corazón lado derecho en fin
en consecuencia ¿no sería hora de que iniciáramos una amplia campaña internacional por los izquierdos humanos?
Que tal dejar estos antibióticos Que tal dejar de comer cuando estoy llena Que tal transparentes zanahorias colgando Que tal aquel siempre huidizo kudo
Gracias india Gracias terror Gracias desilusión Gracias debilidad Gracias consecuencia Gracias, gracias silencio
Que tal no culparte por todo Que tal disfrutar el momento por una vez Que tal sentirse bien cuando finalmente te perdonas Que tal afligir todo de una vez
Gracias...
El momento lo dejo ir Era un momento que tenía más de lo que podía manejar El momento que salté Fue el momento que toqué
Que tal no ser más masoquista Que tal recordar tu divinidad Que tal imperturbablemente gritando tus ojos afuera Que tal no igualar la muerte con parar...
Ni DS, ni PSP, ni internet ni nada de nada, mis juegos eran juegos de calle, a partir de las cinco y media de la tarde un reguero de niños salía de las porterías que daban lugar a la calle Músico Torres Climent, allí pasé mi infancia y allí aún viven mis padres, con los años perdí la cuenta de cuántas criaturas nos reuníamos pero créanme si les digo que se podía hacer al menos tres alineaciones con algún que otro reserva.
Jugábamos a los cromos de picar, hacíamos un montoncito bocaabajo en el suelo y con la mano haciendo vacío había que darles la vuelta y ponerlos de cara, era una pequeña apuesta, a veces te llevabas tu cajita a rebosar y otras un poco más temblorosa, eso las chicas, mientras, los chicos jugaban a las chapas, en aquella época en las de los botellines de fanta, coca-cola y alguna más, llevaban el dibujo de la cara de distintos jugadores de fútbol y así conseguían hacer su particular equipo, también habían juegos conjuntos, el pañuelo, dos filas tremendas, una madre y un número, ganaba el que antes cojía el pañuelo y volvía a su sitio, una forma de jugar a pillar, que también lo hacíamos, a relevos, utilizábamos tres calles, a matar, y como no, a churro, mediamanga, mangotero....., convirtiéndose en el juego más habitual cara a la adolescencia (los tocamientos descuidados eran brutales), la comba, la goma, la bici, el patinete y un sin fín de juegos inventados y disfrutados por todos hasta que nos hicimos algo más mayores y los intereses fueron otros, intereses que ustedes pueden imaginar....
Utilizando los dos puntos de vista el mío y el de Sergio y un poco la nostalgia, la calle parece distinta, los gritos de la chiquillería han sido sustituídos por el trasiego de motos, coches y demás medios de locomoción con los que es imposible compatibilizar este tipo de juegos. La calle ya no es la misma, ya no se ven niños, ya no se oyen risas, ya no queda espacio para los juegos de calle.
Y yo que hasta ayer sólo fui un holgazán, y hoy soy el guardián de sus sueños de amor... La quiero a morir.
Podéis destrozar todo aquello que veis, porque ella de un soplo lo vuelve a crear... Como si nada. Como si nada. La quiero a morir.
Ella borra las horas de cada reloj y me enseña a pintar transparente el dolor, con su sonrisa.
Y me levanta una torre desde el cielo hasta aquí. Me cose unas alas y me ayuda a subir a toda prisa, a toda prisa la quiero a morir.
Conoce bien cada guerra cada herida, cada ser; conoce bien cada guerra de la vida y del amor también. Me dibuja un paisaje y me lo hace vivir en un bosque de lápiz se apodera de mí. La quiero a morir.
Y me atrapa en un lazo que no aprieta jamás como un hilo de seda que no puedo soltar. No quiero soltar. No quiero soltar. La quiero a morir.
Cuando trepo a sus ojos me enfrento al mar. Dos espejos de agua encerrado en cristal.
Sólo puedo sentarme, sólo puedo charlar, sólo puedo enredarme, sólo puedo aceptar ser sólo suyo, ser sólo suyo. La quiero a morir.
Era un vampiro que sorbía agua por las noches y por las madrugadas al mediodía y en la cena.
Era abstemio de sangre y por eso el bochorno de los otros vampiros y de las vampiresas.
Contra viento y marea se propuso fundar una bandada de vampiros anónimos, hizo campaña bajo la menguante, bajo la llena y la creciente sus modestas pancartas proclamaban, vampiros beban agua la sangre trae cáncer.
Es claro los quirópteros reunidos en su ágora de sombras opinaron que eso era inaudito, aquel loco aquel alucinado podía convencer a los vampiros flojos, esos que liban boldo tras la sangre.
De modo que una noche con nubes de tormenta, cinco vampiros fuertes sedientos de hematíes, plaquetas, leucocitos, rodearon al chiflado, al insurrecto, y acabaron con él y su imprudencia.
Cuando por fin la luna pudo asomarse vio allá abajo el pobre cuerpo del vampiro anónimo, con cinco heridas que manaban, formando un gran charco de agua, lo que no pudo ver la luna fue que los cinco ejecutores se refugiaban en un árbol y a su pesar reconocían que aquello no sabía mal.
Desde esa noche que fue histórica ni los vampiros, ni las vampiresas, chupan más sangre, resolvieron por unanimidad pasarse al agua.
Como suele ocurrir en estos casos el singular vampiro anónimo es venerado como un mártir.
No he visto aún el arranque de Operación Triunfo, en Telecinco. En realidad, a la hora de escribir estas líneas (19.30 del miércoles), el cuerpo me pide que me abstenga. Pero cuando el hipotético lector tenga este periódico en las manos, o en la pantalla, las cosas habrán empeorado. Y yo, con toda probabilidad, me habré autolesionado con un electrodoméstico, con un televisor, concretamente. O sea, habré visto OT. Y habré asistido a la presentación de Ramoncín, paladín de la propiedad intelectual y de los derechos de autor, como miembro del ilustre jurado. Es de suponer que para entonces, mi mañana y su hoy, andaré aún peor de ánimo. Quién iba a decirle a uno que acabaría añorando a Risto Mejide.Lo que puede ir mal, va mal. Eso ya lo sabíamos. Aun así, resulta difícil no apenarse ante el presunto fichaje de Francisco Rivera, también conocido como Kiko o como Paquirrín, por parte de Sé lo que hicisteis (La Sexta). La gracia de ese programa solía consistir en la aparente distancia con que se abordaban las monstruosidades televisivas: emitían trocitos de basura, pero era basura ajena, fenómenos frikis de otros espacios, de otras cadenas, y envolvían el producto con una ironía sarcástica. La incorporación del señor Rivera, como monologuista, aprendiz de monologuista o lo que sea, constituye un cambio cualitativo: Sé lo que hicisteis incorpora su propio monstruito. Si Ana Rosa Quintana tiene a Belén Esteban, ellos tienen al señor Rivera. Francamente, no creo que puedan reírse los unos de los otros. Si acaso, podrán comparar la magnitud de sus respectivas tragedias.Todo esto induce al pesimismo.Uno lo ve todo negro. No quiero ponerme en lo peor, pero cualquier día, en cualquier empresa, van a rebajar el sueldo a los obreros para financiar la ludopatía bursátil de los dueños. Ya sé que exagero, que esas cosas no pasan. Pero antes tampoco pasaban cosas como la de Ramoncín y Paquirrín, y ya ven. Como decía Manolo Vázquez Montalbán, estamos rodeados.
Puedes entrar. He dejado la puerta abierta, la luz, la calefacción encendidas. Hay un poco de vino en la alacena, el café está reciente por si me demoro y te vence el sueño.
Acaso estés aquí cuando regrese, arropada en el sofá con mi manta de viaje, reconfortada, quizá complacida del mundo en su belleza, sabiendo que hay una técnica pura en esta maravilla de estar vivo.
Y si no estás, bendito sea el tiempo en que estuviste. Sólo he de abrir los postigos para que fluya el agua llovida en la memoria. La luz, pronto, dejará en las paredes una sombra que llamará en sus labios con tu nombre, contenta de estar en casa de nuevo.
(Mansilla)
Brindemos por esta nueva estapa como si de un nuevo año se tratase, brindemos por tí, por la cretina, por las minyonas, por el mar, por las risas, por las copas compartidas....
Yo acunaré tu libro y tú te llevarás esta canción en la cabeza.
La vida y la muerte bordada en la boca tenía Merceditas la del guardarropa. La del guardarropa del tablao de "El Lacio", un gitano falso, ex-bufón de palacio. Alcahuete noble, que -al oir los tiros-, recogió sus capas y se pegó el piro. Se acabó el jaleo, y el racionamiento le llenó el bolsillo, y montó este invento, en donde "El Palmo" lloró cantando...
Ay, mi amor, sin tí no entiendo el despertar. Ay, mi amor, sin tí mi cama es ancha. Ay, mi amor que me desvela la verdad... Entre tú y yo, la soledad y un manojillo de escarcha.
Mil veces le pide - y mil veces que "nones" - de compartir sueños cama y macarrones. Le dice, burlona: " Carita gitana, ¿Cómo hacer buen vino de una cepa enana?"
Y Curro se muerde los labios y calla, pues no hizo la mili por no dar la talla. Y quien calla, otorga, como dice el dicho... Y Curro se muere por ese mal bicho. Ay! Quien fuese abrigo, para andar contigo.
Ay, mi amor, sin tí no entiendo el despertar...
Buscando el olvido se dio a la bebida, al mus, las quinielas... Y en horas perdidas se leyó enterito a Don Marcial Lafuente por no ir tras su paso como un penitente.
Y una noche, mientras palmeaba "farrucas", se escapó Mercedes con un "cura-pupas" de clínica propia y Rolls de contrabando. Y, entre palma y palma, Curro fue palmando entre cantares por soleares.
Ay, mi amor, sin tí no entiendo el despertar...
Quizás fue la pena o la falta de hierro. El caso es que un día nos tocó ir de entierro. Pésames y flores, y dos lagrimitas que soltó la Patro al cerrar la cajita...
A mano derecha, según se va al cielo, veréis un tablao que montó Frascuelo, donde, cada noche, pa las buenas almas, el Currito "El Palmo" sigue dando palmas. Canta sus males por "celestiales":
¿Qué es un " pedo " ? Y yo le contesté muy quedo: el " pedo " es un " pedo ", con cuerpo de aire y corazón de viento; el " pedo " es como una alma en pena, qué a veces sopla, qué a veces truena, es como el agua que se desliza con mucha fuerza, con mucha prisa, el " pedo " es como una nube que va volando y por donde pasa va fumigando, el " pedo " es vida, el " pedo " es muerte y tiene algo que nos divierte, el " pedo " gime, el " pedo " llora, el " pedo " es aire, el " pedo " es ruido que a veces sale por un descuido; el " pedo " es fuerte, es imponente, pués se los tira toda la gente. En éste mundo un " pedo " es vida porque hasta el papa también se los tira. Hay " pedos " cultos e ignorantes, los hay adultos y también infantes, hay " pedos " gordos, hay " pedos " flacos, según el diametro de los tacos. Hay " pedos " tristes, los hay risueños, según el gusto de sus respectivos dueños. Sí un día, algún " pedo " toca tú puerta no se la cierres, déjala abierta deja que sople, deja que gire, a ver sí hay alguien que lo respire. También los " pedos " son educados pues se los tiran los licenciados, el " pedo " tiene algo monstruoso pués si lo aguantas te lleva al pozo, éste poema se ha terminado con todos los " pedos " que hemos tirado.
Isabel Vargas Lizano, mejor conocida como Chavela Vargas, o "La dama del poncho rojo", como la apodó Joaquín Sabina, cumple hoy diecisiete de abril, nueve décadas como una de las leyendas vivas de la canción en Iberoamérica.
¡Felicidades Chavela!
Si tienes un hondo penar, piensa en mi. si tienes ganas de llorar, piensa en mi. Ya ves que venero tu imagen divina, tu párvula boca que siendo tan niña me enseño a pecar..
Piensa en mi cuando sufras, cuando llores tambien piensa en mi, cuando quieras quitarme la vida, no la quiero para nada, para nada me sirve sin ti.
Compañero usted sabe que puede contar conmigo no hasta dos o hasta diez sino contar conmigo
si alguna vez advierte que le miro a los ojos y una veta de amor reconoce en los míos no alerte sus fusiles ni piense qué delirio a pesar de la veta o tal vez porque existe usted puede contar conmigo
si otras veces me encuentra huraño sin motivo no piense qué flojera igual puede contar conmigo
pero hagamos un trato yo quisiera contar con usted
es tan lindo saber que usted existe uno se siente vivo y cuando digo esto quiero decir contar aunque sea hasta dos aunque sea hasta cinco no ya para que acuda presuroso en mi auxilio sino para saber a ciencia cierta que usted sabe que puede contar conmigo.
Soy el que sabe que no es menos vano que el vano observador que en el espejo de silencio y cristal sigue el reflejo o el cuerpo (da lo mismo) del hermano.
Soy, tácitos amigos, el que sabe que no hay otra venganza que el olvido ni otro perdón. Un dios ha concedido al odio humano esta curiosa llave.
Soy el que pese a tan ilustres modos de errar, no ha descifrado el laberinto singular y plural, arduo y distinto,
del tiempo, que es uno y es de todos. Soy el que es nadie, el que no fue una espada en la guerra. Soy eco, olvido, nada.
Cada día se abre de par en par igual que una puerta. Aquel que ya la ha cruzado clava sus ojos en otros y vuelve a sentir el milagro y tomar parte en la vida.
¿Quién diría, al verlo, que ese hombre duerme mal en la noche y quisiera dormirse como la tierra reseca tras jornadas de lluvia?
Nadie, entre aquellos que van y los que vienen, percibe que ese hombre es adicto.
Adicto a imaginarte en su vigilia. Adicto a tu voz y tus silencios. Adicto a tu cercanía y tu distancia. Adicto al cuerpo que acercas o rehuyes. Adicto a tu dulzor y tu amargura. Adicto a tu boca y tu saliva. Adicto a tu sabor, adicto a tu aroma. Adicto a ti y a ser adicto.
Que alegría, una muñeca, una Mariquita Pérez de cartón, sólo tres añitos, su primer juguete, su primera y única muñeca, una muñeca que cubría su mundo de fantasía, en su corto periodo de infancia, muy corto, y de cartón, su compañera fiel durante apenas cuatro años, una prima pequeñita, una leve enfermedad, ¿no te da pena?, déjale tu muñeca para que juegue, y esté contenta, y se cure rápido, y deje de llorar, y mírala Julia! ¿no estás contenta? le has hecho sonreir, un descuido, un cubo de agua, llegó la hora del baño, y la muñeca de cartón.....
Es lo que tiene tener hermanas mayores y haber ejercido de farolillo en los constantes guateques que organizaban, el baile de la escoba, el cambio de pareja, las lentas, sus desapariciones ocasionales a algún dormitorio en busca de intimidad (querrían hablar, digo yo), mientras yo aburrida como una mona ensayaba bailes para concursar en "Aplauso".
Pongo estos seis versos en mi botella al mar con el secreto designio de que algún día llegue a una playa casi desierta y un niño la encuentre y la destape y en lugar de versos extraiga piedritas y socorros y alertas y caracoles.
Jamás aceptaría pertenecer a un club que me admitiera como socio.
¿A quien va usted a creer?, ¿a mi, o a sus propios ojos?
Estos son mis principios. Si a usted no le gustan, tengo otros.
Él puede parecer un idiota y actuar como un idiota. Pero no se deje engañar. Es realmente un idiota.
Nunca olvido una cara. Pero en su caso, estaré encantado de hacer una excepción.
He pasado una noche estupenda. Pero no ha sido esta.
Debo confesar que nací a una edad muy temprana.
Citadme diciendo que me han citado mal.
Es mejor estar callado y parecer tonto que hablar y despejar las dudas definitivamente.
Bebo para hacer interesantes a las demás personas.
¿Que por qué estaba yo con esa mujer? Porque me recuerda a ti. De hecho, me recuerda a ti más que tú.
No puedo decir que no estoy en desacuerdo contigo.
No piense mal de mí, señorita. Mi interés por usted es puramente sexual.
¿Quiere usted casarse conmigo? ¿Es usted rica? Conteste primero a la segunda pregunta.
- ¿Por qué y cómo ha llegado usted a tener veinte hijos en su matrimonio? - Amo a mi marido. - A mí también me gusta mucho mi puro, pero de vez en cuando me lo saco de la boca.
Hijo mío, la felicidad está hecha de pequeñas cosas: Un pequeño yate, una pequeña mansión, una pequeña fortuna…
Para un día lluvioso como hoy: sofá, mantita y.........
Cuando tuvieron el terremoto, en San Francisco, allá por el 1906, Dijeron que la vieja Madre Naturaleza volvió a sus viejos trucos.
Esa es la historia que se contó, pero aquí está lo que pasó de verdad. Echadle la culpa a Mamá chicos, Echadle la culpa a Mamá.
Una noche ella empezó a moverse y agitarse lo que traje el terremoto de San Francisco. Por eso podeis, Echadle la culpa a Mamá chicos, Echadle la culpa a Mamá.
Una vez fueron tirados para arriba en el Klondike, cuando tenían a Dan McGrew, los amigos le echaron la culpa a la señorita conocida como Lew.
Esa es la historia que se contó, pero aquí está lo que pasó de verdad. Echadle la culpa a mamá chicos.
Mamá hizo un baile llamado el Hichy-koo eso es lo que asesinó a McGrew.
Por eso podeis, Echadle la culpa a Mamá chicos, Echadle la culpa a Mamá.
"Yo sueño que estoy aquí destas prisiones cargado, y soñé que en otro estado más lisonjero me vi. ¿Qué es la vida? Un frenesí. ¿Qué es la vida? Una ilusión, una sombra, una ficción, y el mayor bien es pequeño: que toda la vida es sueño, y los sueños, sueños son."
Los cambios vitales nos emocionan y nos aportan ilusión para empezar una nueva etapa, también nos crean un estado de inseguridad por miedo a lo desconocido. Puede que en nuestro interior sepamos que esos cambios siempre son buenos y positivos, pero nos negamos, nos negamos incoscientemente a salir de esa situación de bienestar y placer en la que nos vemos de alguna manera dirigidos. Cada vez que sufrimos un cambio vital entramos en un proceso de transformación que nos desorienta llegando a ser incluso doloroso, será cuestión de darle la vuelta, será cuestión de desenmarañar el ovillo mental y ordenarse. Personalmente me he visto inmersa últimamente en muchos cambios vitales, pero también es cierto que hasta ahora ninguno ha sido negativo, al revés me han hecho un poco mejor persona, me han hecho pensar tanto en mí como en lo que me rodea y valorarlo, valorar hasta lo más insignificante que poseo, y eso señores no puede ser malo.
Les cuento todo esto porque hoy me planteaba que si a menudo nos viésemos embarcados en un proceso de transformación, es decir, un cambio vital, la sociedad cambiaría un poco, dejaríamos de estar sometidos a este estado de agilipollamiento que nos envuelve, pensaríamos en cosas positivas, valoraríamos las pequeñas cosas que con demasiada frecuencia caen en el olvido, dejaríamos de machacarnos los unos a los otros, y no pelearíamos tanto sólo por mantenernos en este nivel de vida que nos han enseñado, que nos han convencido que es el que hay que tener y que nos ha cegado para adaptarnos a cualquier cambio, pero esto, ya les digo, es sólo un planteamiento.
Si intentan comprar sus discos en el Corte Inglés, puede que les pregunten: perdón, ha dicho usted ¿Trompeti?, je
American Girl
Pues ella era una chica Americana Criada en promesas Ella no podía evitar pensar que Había un poco más de vida En alguna otra parte Después de todo era un mundo enorme Con muchos lugares a los cuales correr Sí, y si ella tuviera que morir en el intento Ella tenía solo una pequeña promesa Que ella iba a guardar
Oh sí, muy bien Tómalo con calma nena Has que dure toda la noche Ella era una chica Americana
Pues era una noche algo fría Ella estaba parada sola en su balcón Sí, podía escuchar los coches rodar Afuera en la 441 Como ondas chocando en la playa Y por un momento desesperado Ahí el se arrastró por su memoria de nuevo Dios es tan doloroso cuando Algo que está tan cerca Y que aún así está tan fuera de alcance
Oh sí, muy bien Tómalo con calma nena Has que dure toda la noche Ella era una chica Americana
Cuenta su biografía que nació aproximadamente el 29 de julio de 1872 en Pokróvskoie (Siberia). Rasputín, significa en ruso algo así como "libertino". Sin ninguna formación, no aprendió a leer ni a escribir. Trabajó durante algún tiempo de cochero y jardinero. Desde su infancia, hacía valer con orgullo sus dotes paranormales ante las gentes de su pueblo. Se casó y tuvo tres hijos, se ganó fama de disoluto y tuvo cuentas con la justicia en más de una ocasión. En 1901 abandona a su familia y se hace monje ortodoxo del monasterio de Vekhoture. Tras un tiempo de reclusión, sale a recorrer los caminos para predicar una especie de panteísmo semipagano por todo el país. De gran carisma entre las mujeres no sólo por su carácter misterioso y a una gran facilidad verbal e hipnótica también a cierta parte de su organismo que según dejó escrito su propia hija alcanzaba los 35 cm de longitud y que le fue cortada en el mismo momento de su asesinato. En el año 1968 apareció en el barrio parisiense de Saint-Denis un supuesto pene de Rasputín, guardado en una caja de madera y en poder de una anciana que afirmaba haber sido una antigua amante suya. Realizó una visita a San Petersburgo (capital del país por aquel entonces) en 1905 y fue presentado en la corte, donde causó un gran impresión a la emperatriz Alejandra Fiódorovna. Llegó a manejar los destinos de Rusia gracias a la curación milagrosa que propiciara al zaretvich [príncipe heredero] Alexis Nikoláievich, quien padecía de hemofilia. Desde 1907, el débil Nicolás II, dominado por la zarina, siguió ciegamente las indicaciones de Rasputín. A partir de 1911 Rasputín designó a muchos altos funcionarios del gobierno, la mayoría de los cuales fueron poco competentes. Cuando estalló la I Guerra Mundial, el zar se dirigió al frente de batalla para asumir el mando del ejército, así que Rasputín pasó a controlar el gobierno. Sus famosas orgías escandalizaron a la opinión pública rusa y circularon rumores de que conspiraba en favor de Alemania. Se le conocía por el sobrenombre del Monje Loco y su comportamiento comenzó a suscitar odios. Finalmente fue asesinado por un grupo de aristócratas que le habían invitado a una fiesta en la noche del 29 al 30 de diciembre de 1916. Parece probado que sus asesinos con el prícipe Félix Yussupov a la cabeza, le dieron pasteles y vino cargados de cianuro. Al ver que no le afectaban en demasía, el príncipe le disparó al pecho, le golpeó la cabeza con un bastón lleno de plomo y lo arrojó después al río Neva. Rasputín según se comprobó más tarde murió ahogado. Según un relato biográfico redactado por su propia hija, se afirma que el príncipe Yussupov también lo violó ayudado por sus cómplices, antes de disparle. No contentos con ello, uno de los asesinos lo castró y arrojó a un rincón el pene. Después uno de los sirvientes lo recogió y lo llevaría consigo en su precipitada huida a París. Es considerado como uno de los responsables del descontento que terminó por provocar el estallido de la Revolución Rusa un año después y la consiguiente caída de la monarquía.
Al igual que Nostradamos, escribió una serie de predicciones expresadas en su propio leguaje y sobre todo tipo de asuntos. Tres ejemplos...
Medio Ambiente:
"El aire que hoy desciende a nuestros pulmones para llevar la vida, llevará un día la muerte. Y llegará el día en que no habrá montaña ni colina; no habrá mar ni lago que no sean envueltos por el hálito fétido de la Muerte. Y todos los hombres respirarán la Muerte, y todos los hombres morirán a causa de los venenos suspendidos en el aire"
Religión:
"Mahoma dejará su casa, recorriendo el camino de los padres. Y las guerras estallarán como temporales de verano, abatiendo plantas y desbastando campos, hasta el día en que se descubrirá que la palabra de Dios es una aunque sea pronunciada en lenguas distintas. Entonces la mesa será única, como único será el pan"
Política:
"Y cuando los dos fuegos sean apagados, un tercer fuego quemará las cenizas. Pocos hombres y pocas cosas quedarán; pero lo que quede deberá ser sometido a una nueva purificación, antes de entrar en el nuevo paraíso terrestre"
Aquí donde el mar reluce y sopla fuerte el viento sobre una vieja terraza delante del golfo de Sorrento un hombre abraza a una muchacha después de ver su llanto luego se aclara la voz y vuelve a dar comienzo al canto.
Te voglio bene assaie ma tanto tanto bene sai è una catena ormai che scioglie il sangue dint'e vene sai³.
Vió las luces dentro del mar, pensó en las noches allí en América pero era sólo el reflejo de algunos barcos y la blanca estela de una hélice .
Sintió el dolor en la música, se levantó del piano pero cuando vió la luna salir trás una nube le pareció dulce incluso la muerte.
Miró en los ojos la muchacha, esos ojos tan verdes como el mar luego de improviso salió una lágrima y él creyó ahogarse.
Te voglio bene assaie ma tanto tanto bene sai è una catena ormai che scioglie il sangue dint'e vene sai³.
Fuerza de la lírica donde cada drama es un falso, donde con un buen maquillaje y con la mímica puedes llegar a ser otro.
Pero dos ojos que te miran tan cercanos y tan auténtícos, te hacen olvidar palabras, confunden pensamientos.
Así todo parece tan pequeño, también las noches allí en América miras atrás y ves tu vida como la estela de una hélice.
Sí, es la vida que se acaba sin embargo él no lo pensó tanto por el contrario, se sentía ya feliz y volvió a comenzar su canto.
Te voglio bene assaie ma tanto tanto bene sai è una catena ormai che scioglie il sangue dint'e vene sai³.
Algo de ti, aun cambiado, queda conmigo. Viene con el mar, en el idioma extraño de personas que desconozco y sin embargo cada día me rodean, tras el repetido batir de lo vivo y el deseo de vivirlo.
Tal vez también algo de mí quede contigo. Si es así, como un perro que husmea callejones, podré seguir el rastro y hallarte al final de estos días, recibir la luz y el brillo del mundo que llevas contigo, o al menos sus pecios de materia encantada.
Espectacular paraje de la montaña alicantina, su ruta es un lujo, frente a él se sitúa la isla de Benidorm, curiosamente su cima está dividida, quedando entre ambos picos una tremenda hendidura; Capricho de la naturaleza o no, se relacionan ambas cosas, dando paso así a otra curiosa leyenda:
“Tajo de Roldán”
En tiempos remotos vivía en la sierra un gigante llamado Roldán. Era el dueño y señor de aquellos solitarios parajes que él recorría libremente. Se había construido una tosca cabaña para guarecerse cuando las inclemencias del tiempo así lo exigían. El poderoso Roldán era indiscutiblemente el rey del Puig Campana. Cuando los animales feroces le acosaban le bastaba dar un par de zancadas para ponerse a salvo. Y con la misma facilidad llegaba hasta las tranquilas aguas del mar en los calurosos días del estío. Roldán vivía satisfecho y despreocupado en este privilegiado rincón. Pero, a pesar de todo, no era Roldán un ser alegre sino más bien parecía taciturno, casi triste. Vagaba errante y solitario en busca de algo que le faltaba a su vida, en busca de algo que le explicara su razón de ser. Un día, mientras caminaba hacia el mar para bañarse, se encontró con una jovencita muy muy bella. Estaba jugueteando con el agua y al percibir la presencia del intruso se volvió rápidamente. Sus ojos, de un azul profundo, le miraron con curiosidad pero sin temor. Y con ese gesto eterno de inconsciente coquetería, le ofreció agua en el cuenco de sus blancas manos. Rió la joven suavemente y rió el gigante con una carcajada, tan poderosa, que hizo estremecer a la montaña. Y volvió a reír gozoso y feliz como nunca.Desde ese instante ya no se separaron. Roldán la condujo a su cabaña que, su gran amor, sabría transformar en un refugio grato para ella. Los dos gozaban de una felicidad perfecta. Dormían bajo las estrellas y Roldán sabía encontrar las hierbas más finas y más perfumadas para que sirvieran de lecho a la joven. La dicha, como en cualquier leyenda duró poco tiempo.
Un día en que Roldán volvía a su cabaña contento y confiado, le salió al encuentro un extraño ser, una sombra más bien, de la que se desprendía algo siniestro y maléfico:
-¿Quién eres? –le preguntó. La sombra aparentó no haberle oído y con voz helada, en la que no obstante se adivinaba un fondo de piedad, dijo: -Corre si quieres encontrar viva a tu compañera pues cuando muera el día acabará también su vida. Cuando el último rayo de sol abandone tu cabaña, morirá.
Roldán partió veloz hacia su cabaña. La joven estaba muriéndose efectivamente, tal como le acababa de profetizar aquel ser malvado. Su pena y su desesperación no tuvieron límites. Se quedó paralizado en la entrada no atreviéndose ni a respirar por temor a que el más pequeño movimiento pudiera romper el frágil hilo que aún la unía a la vida. El coloso se irguió en toda su extraordinaria estatura y con fiero ademán amenazó al sol que, indiferente a su desesperación, caminaba hacia el ocaso con el mismo esplendor de siempre.
Roldán se repetía, una y otra vez, la profecía: “Cuando se oculte el sol, cuando su último rayo desaparezca de la faz de la tierra, morirá … morirá …
El sol se iba hundiendo cada vez más detrás de la montaña y Roldán enloquecido, ciego de dolor, salió volando más que corriendo hacia la cumbre del “Puig Campana” tras cuya ladera iba ocultándose el astro del día. De un furioso puntapié arrancó un enorme pedazo que salió por los aires y fue a caer en el mar.
Por aquel hueco siguió penetrando la luz del sol durante unos minutos más. El sol, entonces, como un fugitivo despiadado se ocultó por completo…
Con ella en brazos continuó andando errante bajo las estrellas, menos bellas y menos pálidas que el rostro que descansaba sobre su corazón ….
La salida de la luna, marcando una estela luminosa en el mar, atrajo su atención. Hacia allí se dirigió entonces como un sonámbulo, quien sabe si con la loca esperanza de que aquella luz que la diosa de la noche derramaba sobre el agua pudiera devolverle la vida a la niña rubia que parecía dormida. Con los ojos fijos en el disco de plata llegó hasta la playa. Penetró en las aguas, siguiendo siempre aquel camino fosforescente, cuya claridad le permitía contemplar otra vez el rostro amado. Nuestro héroe caminó hacia el fondo del mar llevando siempre en alto el cuerpo de su amada hasta que su marcha se vio detenida por la isla recién nacida. Por un momento, amparado por una concavidad del islote, pudo aún defenderla. Después, vencido por completo, la depositó con infinito cuidado en ese mismo hueco.. Él no regresó jamás.